Absorto en la palpable modorra de la media mañana ,tintineo absurdamente con el lápiz sobre la mesa,ensimismado por el dibujar disperso de la lluvia sobre el cristal,empapado sobremanera,a pocos metros de mi maltrecho pupitre antaño utilizado por otros que,con certeza,en mañanas semejantes,osaron mirar con embeleso a través del cristal,bobalicón y mojado de vagos segundos,como en el que,pluma en mano,ahora nos encontramos.
Naturalmente,y como es de esperar en ésta estudiantil narración,la profesora de turno murmura ,monótona e incesantemente blablablas desprovistos de cualquier resquicio emocionado de merecible atención;no obstante,por fortuna para mi,y para la de los lectores,la coloquialmente llamada sirena,o,si se prefiere,el timbre,está a punto de sonar. Tiene que estar al caer;..tres,..dos..,uno…¡Riiinnng!.Hora del break. Lentamente,respiro y me desperezo,Ora pupitre,o como cuernos se diga para completar con buen tino ,y noble intención, éstas humildes líneas con que,mostrar quiero,mi amor por la prosa. Recojo pues,tras un momento de estúpida e inerte palabrería,engorrosos apuntes y demás corticóles,envuelto en un profundo manojo de nervios ,digno incluso,del más inanimado de los nabos. Fuera,la lluvia. Después de sobrevivir a la estampida prepúber ,sin duda merecedora de protagonizar un papel protagonista en cualquier documental de siesta y cabezada,que inunda las escaleras del centro cada día,me dispongo a salir,resguardado bajo mi nuevo abrigo, verde fosforito, que me da un aire más actual y moderno;de hecho,no se ve otra cosa un sábado por la noche que se precie.
De modo que,ataviado con las últimas tendencias propias de mi edad,consigo ,por fin,salir a luchar contra el sistema,fumando un delicioso ejemplar de ducados rubio,a medias con cualquier chica que no oponga ninguna resistencia a,posteriormente mantener relaciones sexuales conmigo,de buen rollo,y a ser posible,sin compromisos. Entre tanto,calada va,calada viene,Lucía y yo,charlamos animadamente sobre autores franceses de mediados de siglo;ya saben,lo típico,que si Derrida para acá,que Focault para allá…en fin.
A pocos minutos para el final del,por supuesto, inmerecido descanso de que,indebidamente disfrutamos,Lucía me pregunta entre risas,si me gustaría acompañarla,más tarde,a la biblioteca municipal para que le ayude a documentarse acerca de las campañas napoleónicas,tema sobre el cual pretende basar su próxima novela:Vamos,José echame un cable...please,me dice ella,Me debes viente gramos de coca y cinco pavos del botellón pasado,digo yo,muy serio. Lucía que me mira fijamente,siguiéndome el rollo indudablemente,soporta la risa como puede,mientras inventa algo,más o menos ocurrente,sin encontrar respuesta alguna;la miro y ambos nos reímos como posesos,a los ojos de los viandantes que,con gesto compungido se apiadan de las ya mencionadas carcajadas,calvando sobre nosotros sus ya más que conocidos pensamientos:“ésta juventud,..¡Ay!…¡pero hasta donde vamos a legar!.
